sábado, janeiro 13, 2007

Eu estaba en Babi Yar






Marek Halter
El País.

Quen coñece Babi Yar?



Foi alí, nos arredores de Kiev, preto do antigo cemiterio xudeu, onde o 29 de setembro de 1941, o día do Kipur, día do Gran Perdón, o Einsatzkommando 4, dirixido polo coronel das SS Paul Blobel, con axuda da policía ucraína, liquidou a golpe de metralleta aos habitantes xudeus da cidade máis antiga de Rusia. A matanza durou ata o 3 de outubro. Máis de 100.000 corpos amontoábanse no barranco. Algunhas vítimas aínda respiraban. Foron rematadas a base de granadas. Cen mil persoas é a poboación dunha cidade do tamaño de Badaxoz. A maioría das vítimas eran xudías. Un terzo delas eran nenos. Os corpos foron queimados, as súas cinzas dispersadas polos nazis e os seus auxiliares ucraínos a véspera da liberación de Kiev polo Exército Vermello, en novembro de 1943. Non cabe dúbida de que os asasinos eran moi conscientes do seu crime, que se ocuparon de ocultar. Pero algunhas testemuñas oculares conseguiron filtrar a noticia alén das fronteiras ucraínas. Deu a volta ás chancelerías e publicouse o 29 de novembro de 1943 en The New York Estafes. As probas presentáronse no proceso de Núremberg.

Se os nazis tiñan interese en borrar as pegadas da súa fazaña, Stalin, pola súa banda, tampouco tiña moitas ganas de mencionalo. significaría “favorecer” aos xudeus no martiroloxio da poboación rusa, nun momento en que as persecucións antisemitas empezaban a baleirar as institucións soviéticas da súa presenza. Sería tamén revelador que tres divisións ucraínas do Exército Vermello, dirixidas polo xeneral Vlassov, reuníronse, desde o principio da guerra xermano-soviética, coas tropas de Hitler e tomaran parte na eliminación dos xudeus de Ucrania. Con todo, esta dobre empresa de desinformación descoidara a fatalidade da memoria, que do mesmo xeito que un corpo atado a un bloque de pedra e arroxado ao mar, só desaparece durante un tempo antes de volver subir inevitablemente á superficie e gritar a verdade.

Así, vinte anos despois, en setembro de 1961, un novo poeta ruso Yevgeny Evtuchenko, conmovido polo descubrimento fortuíto da masacre dos xudeus de Kiev, escribiu Babi Yar, un poema publicado na Literatournaia Gazeta. Ao facelo lanzou o movemento crítico da historiografía soviética. O poeta e o xornal foron condenados inmediatamente polo Partido Comunista. Demasiado tarde. Os corpos dos asasinados de Babi Yar flotaban xa á vista e para coñecemento de todo o mundo na superficie do Dniéper, ese río que atravesa Kiev, e baixo as fiestras do Kremlin, sobre as augas do Moscova. Os historiadores chamarían máis tarde desxeo a este movemento capital no proceso de desestalinización. Decenas de miles de soviéticos reuníronse nas prazas públicas para escoitar ao poeta ler os seus versos:



“Non hai en Babi Yar, sobre tantas e tantas tumbas



máis monumento que este triste barranco.



Teño medo... Que peso cae aquí sobre os meus ombreiros?



Oh, pobo xudeu, en verdade, teño de súpeto a túa idade”.




Nin Jruschov nin Breznev viron vir esta brusca réplica á Historia oficial. Enfrontado ás súas propias mentiras e ao antisemitismo que apoiou baixo o reino de Stalin, o poder reaccionou violentamente: as obras de Evtuchenko prohibíronse. Pero os corpos asasinados de Babi Yar, que flotan na superficie das augas e ninguén ousa retirar, recordan a quen aínda non o saben onde leva o odio. Neste caso, o odio aos xudeus. Os mozos recitan Babi Yar, de Evtuchenko nos colexios e as universidades. O poema traduciuse a todos os idiomas e difundiuse na prensa mundial. Inspirou a Dimitri Shostakóvich a súa famosa Sinfonía número 13. E ata nos pobos xeados que rodean o Gulag no máis recóndito de Siberia, resoa o grito do poeta:





“Creo que son un fillo de Israel...



Creo que son Dreyfus.



Creo que son un fillo de Bialystok.



Creo que son Ana Frank”.





E Yevtushenko precisa, para gran risco de quen lle atacan:





“(...) Non teño sangue xudeu.



Pero os antisemitas encerrados no seu odio



Rexéitanme



Coma se fóra xudeu.



Porque son un verdadeiro ruso”.



E foi así, co descubrimento da gran manipulación histórica en torno a Babi Yar, como naceu na URSS a reivindicación da verdade histórica. Ningunha represión puido afogar esta reivindicación da verdade que alimentou o movemento da disidencia que 20 anos despois, coa perestroika, puido máis que o poder soviético.

Eu non fora nunca a Babi Yar. Desconfío dos lugares da memoria. O decorado prexudica a miúdo a percepción do real reducindo as nosas imaxes á realidade dalgunhas barracas ou ronseis. Ademais, aceptei de mala gana a invitación do presidente ucraíno para participar nas cerimonias conmemorativas do 65º aniversario da masacre de Babi Yar. Fixen mal: non queda nin rastro de Babi Yar. Quen decidiron realizar a conmemoración non se acordaban nin sequera do seu emprazamento. Atopábase o famoso barranco no que as SS amontoaron os 100.000 corpos detrás da monumental Menora (o candelabro de sete brazos) que os superviventes construíron para recordar a aniquilación da comunidade xudía de Kiev, ou moito máis alá, onde o poder comunista alzou un impresionante monumento ao estilo do realismo soviético? Ou aínda máis lonxe, no bosque preto do río, onde Raisa Maiestrenko, que se atopaba alí por casualidade coa súa avoa, recorda ver como os nazis fusilaban a uns homes? Pero, ela só tiña cinco anos.

Sobre o monumento soviético ante o cal o presidente Víktor Yúshenko organizou a cerimonia, distingo dúas placas, unha en ruso, a outra en ucraíno, que renden homenaxe a las “100.000 vítimas da barbarie nazi”. Sen precisar a pertenencia das vítimas. Unha terceira placa, esta en yiddish, foi engadida logo da perestroika sen modificar o texto. Entre a multitude, baixo un ceo radiante, os curiosos intentan poñer nome ás personalidades presentes. Destaca a ausencia dos dirixentes de Europa Occidental, de Polonia e de Lituania, ambas, con todo, próximas. Suscítanse interrogantes. De súpeto, a voz dunha nena fai que me volva. Ten a cabeza redonda e dúas trenzas louras. “Como morreron?”, pregunta. “De fame”, responde a súa nai. Éntranme ganas de intervir, pero... para que?. Polo que respecta ao lugar exacto do crime, a ninguén lle preocupa. O pai Patrick Desbois, ao que coñecín fai tempo na misión bíblica francesa de Xerusalén e que me acompaña, pretende atopar o emprazamento exacto do barranco. “No val, detrás do candelabro de sete brazos”, dime. Non fai moito tempo atopou ósos humanos entre os lixos que os habitantes dos barrios próximos arroxan con regularidade.

Un personaxe curioso, este pai Desbois. Como o seu avó foi deportado a Ucrania polos nazis, impúxose a tarefa de atopar alí o máis mínimo indicio de Babi Yar. Apoiado polos cardeais de Francia e acompañado por un novo intérprete, pasa o tempo buscando fosas comúns nas que as SS, axudadas polas milicias ucraínas, arroxaban aos xudeus executados sumariamente. Ata o momento contou 2.500. Antes da guerra, o 11% da poboación do país era xudía. souben, por outra banda, que eses lugares, eses múltiples Babi Yar anónimos, foron visitados ultimamente por individuos que han desenterrado aos mortos en busca de dentes de ouro. Si, o efecto Babi Yar segue facendo estragos.

“Babi Yar foi unha parte do Holocausto”, di o panfleto, “pero nin sequera ensínase nas escolas de Ucrania. Ninguén sabe nada do xenocidio dos xudeus”. En cambio, recórdanos o panfleto, os ministros estranxeiros afástanse, e nos manuais escolares séguese glorificando aos personaxes que ao longo dos séculos han masacrado aos xudeus. E os autores do panfleto citan como exemplo a Bogdan Chmielnicki, que inaugurou no século XVII a cultura dos pogromos, ou a Simón Petliura, que entre 1918 e 1921 liquidou en Ucrania a preto de 200.000 xudeus. Petliura foi executado en Parides por un mozo xudeu ucraíno, Chlomo Schvartzbard, cuxos pais foran asasinados polos seus esbirros.

Xa non hai xudeus en Ucrania, e con razón. Pero o antisemitismo perdura. A Igrexa ortodoxa aínda non condenou o Holocausto. Con todo, estivo moi presente na cerimonia do 65º aniversario de Babi Yar. Os seus signatarios, vestidos de negro e ouro, brillaban ao sol, e eran tan numerosos como os rabinos. Ao velos alí de pé, uns á beira doutros, por un instante crin que ían rezar xuntos. Segundo a tradición jasídica, só existe un día no que as nosas pregarias penetran no Ceo. Pero teñen que ser moi fervorosas para forzar as portas do Señor. Ese día é o día de Kippur. Pois ben, precisamente ese día foron asasinados os xudeus de Kiev. Pero velaquí que 65 anos despois, ante Deus, os representantes das relixións ortodoxa, católica e xudía, seguen divididos, competindo. Logo dunha breve oración do Gran Rabino de Ucrania, os ortodoxos ocuparon o seu lugar. As súas oracións, os seus cantos, emocionáronnos, do fermosas que eran as súas voces. Máis de media hora sen nomear xamais aos xudeus nin a Babi Yar.

Claude Lanzmann, realizador da película Shoah, indignado, abandona o lugar. Vexo aos sacerdotes ortodoxos congratularse, mirando con aire de desprezo ao grupo de rabinos enfundados nos seus abrigos negros. De súpeto, un calafrío percorre a multitude. Álzase unha voz. Sorprendente. Diante do micrófono, sobre o fondo do impoñente monumento de granito, un homiño fráxil, o chantre neoiorquino Helfgot entoa o Canto dos mortos. Percibo o asombro nas caras dos chantres ortodoxos. Asombro que se transforma en admiración. Un deles ata aplaude. Durante un cuarto de hora o chantre Helfgot, acompañado polo coro da Sinagoga de Moscú, imprime a este lugar a presenza xudía.

Nesta competición musical gañaron os xudeus. A un alto prezo. Abriuse por iso o Ceo?

Marek Halter é pintor e novelista francés de orixe polaco.

Sem comentários: